Ты больше не приходишь в этот сон.
мои холсты испачканы гуашью –
мои холсты лишь память о вчерашнем
умершем дне.
А сон был невесом,
я помню его так, что сомневаюсь –
случалось ли затменье наяву?
Однако и во сне не обниму
и больше не найду дорогу к раю.
А ты все не приходишь. День размыт
по плоскости окна. Я понимаю,
что вечность – это только птичьи стаи,
а искренность собой подменит стыд.
Ты больше не приходишь, но твой шаг
по бесконечным узким переулкам
я буду слышать.
Помнится, прогулки
заканчивались нашим общим – «шах» -
но «мат» не успевали объявить
и миловали каждого – живи.
Но двоевластье гибельно и в снах –
и вечность, обернувшись на пороге,
мои холсты испачкает до срока.
И плоскостью означится черта.
Прости мне эту жалобу, мой друг.
Я не хочу расписывать историй
прервавшихся. Я их тебе дарю.
И можешь не искать теперь укора.
Ведь встречные друг другу дарят море –
«Гляди, как живописен водоем» -
утаивая спрятанное в нем.