Плохая есть у нас привычка,
Людей, что рядом, не ценить.
А потеряв, писать им в личку
Напившись в стельку позвонить.
Лить слезы горестно ночами,
Кричать:"Я без него умру!"
Устало пожимать плечами,
Вопрос безмолвный ПОЧЕМУ?!
И очень хочется вернуть все
Но тысяча твоих ПРОСТИ,
Тут не помогут, не сомкнуться
Уста, что стали холодны.