Под дверью зала умирал поэт.
Она была так молода,
Собой дурна, не скажешь, что умна.
Ей было ещё очень мало лет,
Когда узнала мать: она поэт.
Её стихи заставили писать:
За темой тему, в толстую тетрадь,
То класс, то город заставляли восхвалять,
Но душу не давали открывать.
О, школа! Не смогла она понять,
Что настоящий стих был спрятан под кровать,
Она писала лишь рифмовки по заказу,
Любой ребёнок их напишет, пусть не сразу.
И лишь во сне, в неведомом краю
Она могла воспеть мечту свою
И, просыпаясь, прятать под кровать
Всё то, что успевала записать.
Под дверью зала умерла она,
Так молода была и так грустна.