Житуха стала как-то бледновата,
вот лапти доплету, – уйду в народ.
Я вам – стихи, а вы мне – два салата.
Так хочется иных людских пород,
пьянящих запахов, разящих откровений,
юбчонок ситцевых сменить фасон.
В кафешке за углом готовит гений.
Хрустят салфеточки. Но только вот шансон...
На зорьке летней выйду из тумана,
из сил последних дудану в рожок,
не завершить бульварного романа,
я – хайку вам, а вы мне – пирожок.
Вот, Лев Толстой народничал – и «солнце»,
он, правда, был как-будто из графьёв.
Быличку вам сшарманить у оконца,
под радостным прикрытьем воробьёв?
Хотите эпитафию с виньеткой?
К чему тянуть, – готовь коньки весной!
Сегодня вы – топ менеджер с барсеткой,
а завтра – просто тело под сосной.
Житуха стала как-то бледновата,
не радует, не радует народ.
Смущают ум лишь "камеди" без мата
и ДПС – законодатель мод.