***

Как ниоткуда, из воздуха,
сАднит, царапает, жжёт,
края не зная и отдыха,
музыка… стонет?.. поёт?..
Словно играет на скрипице
грустный малюсенький тролль:
всё-то собьётся – и слышится
вместо диеза бемоль.
Крошкой-платочком фланелевым
слёзы ли, пот промокнёт –
и в поднебесье сиреневом
снова летать поведёт.
Песенке той удивительной
домыслом не прекословь:
так над струною пронзительной
вдруг умирает любовь.