Сгорают листья, пахнет дымом от костров,
а в памяти - мурашками по коже -
другой апрель, пришедший к нам из снов,
где я еще не написала этих строф,
не стала строже.
Апрель сгорает. Память жжется, как углИ,
рисуя шрамы на худых запястьях.
Нам не хватило только двух витков земли,
чтоб не расстаться у твоей двери,
за миг до счастья.