Михаилу Данчишину
Померкли паладина меч и латы.
Мечты?...
Унесены, как легкий пух.
И там, где даль - допущены царапать
небес еще роскошнейший лоскут.
Но здесь уже никак.
Дорога вьется - распутицы
веселым завитком.
Дырявый плащ,
луна
вослед за солнцем,
и чувств в мешке
- завядший,
старый ком.