В стакане пенится пивко.
К бумаге тянется рука -
Так вдохновенно и легко
В душе рождается строка.
Поэт читал свои стихи -
Рондо, канцон и триолет.
Но душу изливал глухим –
Восторгов и оваций нет.
Поэт в буфете водку пил,
Судьбу клял, женщин и весну,
И пел про ямщика в степи.
Допил, но не допев, уснул.
А утром – белый свет не мил,
Писать не мог – рука тряслась,
И вновь себе поэт твердил,
Что публика не доросла…