Звонок, в ответ сонный голос.
- Мы встретимся?
- Наверное нет.
Так много черных полос.
- Хорошо, прости, что позвонила.
- Ничего, ты знаешь, это мило.
Ты думаешь? "Мило"?
Это как то сказано игриво,
А мне лишь стыдно за себя
И снова редкая слеза.
Ну глупая, зачем ты номер набирала?
Услышав его голос, глупость осознала.
Ему давно все стало безразлично.
- Как твои дела?
Опять совру тебе: "Отлично".
- Быть может на следующей неделе
Приедешь, побудем вместе?
В предлоге забыто слово "в постели"
- Приеду..
О, Господи, зачем,
Неужели тебе нравится создание проблем?
Он мой фетиш, я им больна.
И ведь не его в этом вина,
Что он использует меня до дна.
- Приеду, - повторяю снова.
- Хорошо, я рад,- говорит в ответ.
Стоило бы дать себе обет.
Совсем иссохла, опять ведусь.
Я им больна.. ну и пусть...