Она останавливается на ходу,
Заполняет блокнот строчками,
Пишет опять какую-то ерунду
Или что-то невозможно срочное.
Не боясь показаться смешной,
Не замечая маты рядом, на стенке,
И что люди обходят её стороной,
И что в пыль упёрлась коленкой,
Вроде бы на чокнутую не похожа,
Даже очки в строгой чёрной оправе.
– ЧуднАя, - пожмут плечами прохожие
И, пожалуй, по-своему будут правы.
А над головой крыльями машет,
Заглядывает тихо через плечо.
– Это не почерк, сплошная каша,
Ну что, сегодня пишем о чём?
Тоннелем железобетонным,
Выстукивая пальцами по экрану
Он едет в битком набитом вагоне,
Он тоже кажется чуть-чуть странным.
У него в голове грустная сказка,
Красный телефон зажат в руке,
А сверху тихий шёпот-подсказка:
– Здесь в рифму будет «на сквозняке».
Пиши, пиши, говорит, мой милый,
Пока ты творишь, ты – человек.
Пока душа твоя не остыла
В этот холодный безумный век.
Они встретятся там, где туман,
Угостятся булочками и чаем.
– Как там твой? Написал роман?
– Почти, а твоя?
– Да, мы тоже уже кончаем.
– Ну, я полетел, пока, друг,
Редко видимся, что поделать?
А она откроет свой ноутбук,
Прочтёт: «Привет, у меня идея!»