Уронила луна из фарфоровой кремовой чаши
настроений обломки, обрывки увядших стихов.
Затерялись они в лабиринтах в чужом камуфляже
и бродили бесплодно до первых ночных петухов.
Терпковатость росы, запах нежных белёсых опалов,
кружевА промелькнувших, исчезнувших в омуте дней -
отпивали бродяги из тонких прозрачных бокалов,
застывая средь брошенных в бездну осколков-камней.
Опрокинутый купол, отринутый тьмою зачем-то -
искривившийся глянец рисованных золотом звёзд...
Недопитый бокал с горьковатым зелёным абсентом -
лабиринт из мгновений в тумане непройденных вёрст...