Не смотри на меня с упреком
и не стой у меня на пути.
Пусть идет моя жизнь самотеком,
я не буду мешать ей идти.
Скажешь, я как последний бродяга
лишь курю и глотаю коньяк,
и в карьере не сделал ни шагу,
и в кармане последний пятак.
Видно, доля такая поэта
и не надо пенять на судьбу.
Я аккорды куплю за монету,
корку хлеба отдам за строку.
Потолок мне – высокое небо
(вроде, кто-то уже это пел?),
половина луны – мне обедом,
безызвестность – мой вечный удел.
Жизнь идет день за днем. Только мимо.
Я умру в нищете и глуши.
Но на черном кресте над могилой
«Он писал» ты потом напиши.
29.04.13, после полуночи