Поэт - не комильфо, ремесленник угрюмый,
Что "датские" стишки лабает на заказ,
Халтурит тамадой, где после каждой рюмки
Несёт привычный вздор, уже в который раз.
А ночью, возвратясь в приют уединенный,
Рыдает над своей прокуренной судьбой.
Но каждая строка становится нетленной,
Как только сам Поэт становится собой.
Киев. 31.10.2012