Вот так бы взять, на цыпочки подняться,
раскинув руки целый мир объять.
И с ощущеньем, что тебе семнадцать
И, в общем, ты не больше воробья,
лететь, лететь, куда, зачем, не зная,
и не задумываться, собственно, о том…
Теперь не птица, а сама весна я,
на облачке качаюсь завитом.
Уснула… отлетели мысли скопом.
Откуда ни возьмись – ужасный сон –
как будто бы в пэнснэ, с фонэндоскопом
стоит в халате доктор Паркинсон.
А я ему: «Не суйтесь с молоточком!
Альцгеймер был… дела его плохи.
У вас нет шансов, абсолютно точно,
пока во мне весна творит стихи».
2005, Пицунда