Мы кипятим котёл смолистых песен.
Нарисованные сути сродни нарисованной судьбе.
В колоде карт торчит бердыш с обломанной по локоть ручкой.
Твой рыжий волос уж воспламенил камыш.
Горящей крыше поклоняется учтивость.
Мы все давно грешим – так говорят.
А то, что наливают – мир конечно тесен,
Но смерть не из костей а из пустой отстойной тары,
Вылезай!
Пусть шулер вечер повернётся к нам под нож спиною.
Так долго целиться отдать козырный туз.
Но снова промах и непопаданье в цели,
Что греки древние грехами назовут
Мы положили головы на плаху той колоды.
Нам список выдали разврата и убийств.
Ах сколько ещё живности в природе!
Себя изгубим – их не истребить…
Но... уничтожив сами свой приют,
себя зарезав, утопив, наехав, застрелив и отравив,
мы их сотрем с доски непрочным белым мелом.
Их цвет – хрустящих простыней в огне тоски.
Несбывшийся мотив.
30 апреля 2013 в 2:46