К нему липнет нахального синего цвета небо,
Бесцеремонно, по-паучьи набрасывая свои сети.
Обещая охровую нежность, лазурную небыль,
Обещая стать для него идеальным плацебо.
А он, кажется, просто раб своей скучной конторы:
Сочиняет отчёты, просматривает документы,
Раз в месяц думает: «Я свихнусь так совсем скоро»;
Хорошо, что нечасто бывают такие моменты.
Ему ведь не на что жаловаться, если честно –
У него всё идёт, как минимум, гладко:
У него карьера, отличная хватка.
Внутри только дыра, и, Боже, как ему тесно.
Он забывается крепким кофе, неизменным
«Чёрный, две ложки, пожалуйста, если нетрудно»,
Обжигается, на языке смакует горечь неясно и смутно,
Чувствует себя старым и предсказуемо лицемерным.
И, в общем, неясно, почему небо выбрало именно его,
Когда вокруг полно куда более глупых и романтичных,
Готовых так самоотверженно и истерично
Отдать всё, что потребует своенравное божество.
Он иногда только позволяет себе мечтать о весне,
Несмело, нечётко и скрытно, как-то на заднем плане,
Прекращая думать о самого себя ежедневном обмане,
Превращая себя в сухаря всё нелепее и преснее.