Московский парад 1980 года. отец память

       
Стихотворение посвящёно моему отцу. В первый год войны ему отказали в отправке на фронт, так как он стопроцентно знал,как русский так и узбекский языки, и  латынопись. Потомственный казак, он полностью владел знаниями военного дела. Ему пришлось воевать в пустыне Кара-кумы и с бандитами и с проникшими в Среднюю Азию из Персии и Афгана басмачами,и с дезертирами.
    Десятки раз он подавал заявления об отправке его на фронт, ему отвечали: «Возьми себя в руки. Ты не ребёнок, понимаешь, что первые же минуты на войне для узбекских, казахских, каракалпакских, туркменских ребят станут последними,
 без элементарных знаний русского языка и предварительного обучения военному делу, обращению с оружием. Гнать их заведомо на гибель?»
     В начале 43-го ушёл, когда нашли человека для замены. С фронта вернулся контуженный, израненный за несколько дней до Победы. Узнали его не родители, родные, жена (моя мама), узнала его собака.
     В ногах до конца жизни сидели осколки, в связи с чем его парализовало, в конце концов, а парализованному операция делать было нельзя.  У него был рак.

         Девятое МАЯ! Жестокая память               
         Меня возвращает в далёкие дни               
         Тяжёлого года: отец умирает...               
         И дни его жизни уже сочтены.

         Он смотрит парад, где полки ветеранов      
         По площади Красной чеканно идут.               
         На кителях строгих наградные планки               
         Салютом Великой Победе цветут! 
   
         Я рядом сижу. Я за ним наблюдаю,               
         И в части рвёт горло колючий комок.               
         «Родной мой, сердечные раны стреляют               
         Смертельно». Вдруг, немощь свою превозмог…      
         
         Привстал, сколько мог. Потянулся к экрану...               
         Как с ними шагать по брусчатке мечтал!               
         И капельки слёз самовольно, упрямо
         Катились по бледным и впалым щекам.   

         Иссохшее тело трясло от рыданий,               
         И ноги уже не держали никак.         
         Душой прожил жизнь с фронтовыми друзьями
         С которыми Вислу прошёл, брал Рейхстаг...               

         Я  тихо встаю и к себе прижимаю            
         Героя войны - фронтового бойца.         
         Теперь он в строю по брусчатке шагает.   
         И гордо сияют родные глаза.

         Живи, мой любимый, ещё хоть немного,               
         Нам каждый твой вздох и секунды важны.               
         Контузий и ран превозмог ты пороги,
         Но щупальцы войн безвременно длинны. 
         
         Он больше не встал. В том стремленье солдата.               
         Сказать, что готов не щадя живота,               
         Не выгоды для - а чтя Родину свято,
         Ей жизни остаток отдать и тепла.             


         Минуты последние бредил, метался:-               
        «2-й  Белорусский... окопы... плывём...»               
         И...замер. Таким в моём сердце остался,               
         Сержантом пехотного  взвода. Отцом!