Одинокий меч в руке истлевшей
Плачет предрассветною росой.
Не пройдет ни конный здесь, ни пеший –
Стебли заплелись густой косой,
Прорастая между ребер смело…
Видно сердце силу отдает,
Кровью напитав тугие стрелы,
Хищно завершившие полет…
По’росли певучего бамбука
Взвизгивают, ранясь острото’й,
И катана стонет, просит: «В руку
Взял бы кто-нибудь, и снова в бой!»
…Шелестит бамбуковая роща,
Дождь омыл следы минувших битв.
Только тени на погоду ропщут,
И клинок под каплями звенит…