Он был когда-то так далёк
От тьмы злословия и лести,
Как сокол - горд и одинок,
Противник зла, поборник чести.
Он никогда не смел соврать,
А правду он глаголил смело.
В лицо мог каждому сказать,
То, что душа ему велела.
На вечерах нечастый гость,
В толпе нарядно разодетой
Под маской счастья чуял злость,
Не мог простить он фальши этой.
Нередко светская молва
О нём несла дурную славу,
И всё ж задеть могла едва
Его людских речей отрава.
Он презирал богатства зной,
И злата блеск, и блеск наряда,
И кроме истины одной
Себе не требовал награды.
Он был одет, как грозный Марс
В доспехи. Не железа - чести!
Ему был чужд нелепый фарс
И звуки неприкрытой лести...
И что же? Где тот звон мечей,
И сам он, правды меч державший?
И почему его речей
Уже не ловит слух уставший?
И отчего на койке той,
Где спал он прежде бедно, просто,
Теперь валяется другой,
Марая шёлковую простынь?
И почему на вечерах
Другой так подленько смеётся?
И рассыпаясь в пух и прах,
О ноги сильных мордой трётся?
И силюсь тщетно я понять,
Как так внезапно получилось,
Что смог рабом свободный стать,
А правда ложью обратилась?..