***

Кого любил, с тем дружить ты уже не сможешь
Исчезнешь, сбежишь, чтоб наскоро снова влюбиться.
А мне – ветер странствий вдруг наждаком по коже.
И города – как истлевшей книги страницы.

Ты болевой прием не провел – не по силам,
Освистан толпою и на татами распластан.
А у меня дежавю. У меня так сто раз уже было.
Держать удар давно привычней, чем ласку.

Опять работы – завал. И анализ текста
Покажет: скользить до утра по строчкам глазами.
До слез. До рези. До крика. Сорваться с места.
Писать имена на стене. Не словами. Крестами.

Лишь бы не видеть букв, кривых и усталых.
Не понимать, о чем их рваные раны.
В лес темной ночью сбежать, кричать запоздало.
Вырыть себе землянку. Стать партизаном.

И понимать: ведь я не того хотела.
Не маятниковых ударов. Не лоу-киков.
Только обнять и плакать. И шляться без дела
По городу, названному в честь бильярда – Киев.

В печурке бьется огонь. О стекло бьется муха с воем.
В компьютере бьются слова, запятые, точки.
А я понимаю: нас быть должно двое.
И снова с упорством маньяка – глазами по строчкам.

Вернись, прошу. Придумай меня снова.
Сломай мне мозги. Разнеси себе вдребезги крышу.
А я дождусь. Я смогу. Я хочу. Я готова.
Да вот же, за дверью шаги. Не звони. Слышу.