Прости, сынок, что я не так жила.
Все силы и любовь я не тому дала.
Присматривалась, познавала,
пыталась разгадать,
в чем твой талант,
Но вдруг узнала,
Что не рвешься к пьедесталам,
Нет куража да и талантов мало.
Печалилась порой
и втайне бездарем считала.
По Карте Мира на стене
Познал в пять лет ты Азбуку вполне.
Сам фокусы разучивал и раскрывал их мне
[Нашел в статье все "О семье и школе"].
Пел песенки себе под нос
о счастье, о любви, о воле,
А в чемпионы не пошел.
Присматривалась -
не орел.
Заботы жизни, комсомол, партком...
Больной ты часто оставался под замком.
И обижался ты на просьбу:" Помолчи,
Пожалуйства,так громко не кричи".
И отвечал на взгляд усталый мой:
"Но, мамочка, ведь я же не немой..."
Прости ,сынок, что я не так жила.
Ты молча наблюдал, как жизнь моя прошла,
И научился на моих ошибках жить...
Спасибо, сердце не закрыл,
не перестал любить
Ведь вырос сам - Певец и Мастер-Молодец,
Прекрасный Муж и любящий Отец,
Бесценный Друг, всем интересный
Философ и Поэт -
ты - Бездарь Неизвестный.