Я лето исходил, истопал,
тропинки лета исследил.
Искал несбыточное что-то,
а потому не находил.
Тянулись к солнцу всюду руки:
с полей, лугов, из камышей,
а я в придуманной разлуке
любовь вынашивал в душе.
В земле выбраживались соки,
и этим соком налиты,
бутоны в сроки и не в сроки
взрывали головы в цветы.
Я слышал эти вздохи-взрывы,
бросался рядом с ними ниц:
души несбывшихся порывы
подобны сполохам зарниц.
Я поднимался, пел, блуждая,
но этим летом, как в аврал,
руки, просящей света рая,
я ни одной не оторвал.