На планете кризис,
за окном луна,
с запада приблизясь,
светит из окна.
Сквозь обрывки тучи,
через снег и вой,
я, на всякий случай,
говорю с луной.
«Денег нынче нету,
дай ты хоть пятак.
Что же вы, планеты,
выстроились так?»
Пролетев парсеки,
красные тузы,
вы по ипотеке
схлопнули пузырь.
А Уран с Венерой,
слушай и не дрейфь,
понижают цены
на сырую нефть.
Спрятали засланцы
хлеб и молоко,
знать протуберанцы
здесь недалеко.
В красной котировке
рынок, ну и пусть.
Я без поллитровки
с ними разберусь.
Если так и будет,
уверяю вас,
скоро наши люди
прилетят на Марс.
Там забил я стрелку.
Говорю в глаза:
«Вылезай с тарелки
на крутой базар.
Деньги эти ты же,
взятые у нас,
отмывал на бирже,
отправлял на Марс».
Он на все вопросы,
правде вопреки,
мне ответил: «Просто,
все вы дураки!»
Сел в свою кошёлку,
сгинул на всегда,
крикнув мне: «Пошёл ты…!».
Вот блин, … А куда?