между небом и землёй
между явью с бредом
расположен город мой
пепельного цвета
в нём живут мои друзья-
дамы, леди, донны
оловянные князья
чёрные бароны
все они большевики
в джинсах и футболках
в их садах цветут стихи
как грибы на ёлках
блять, на ёлках нет грибов..
шишки есть с хвоёю
а тем более стихов -
глупостью моёю
и опять же не моёй
правильно – моею
нет стихов с моей фигнёй
шишки есть с хвоею
пусть метафора не та
образ неудачен
в этом городе всегда
я неоднозначен
я абстрактен, невесом -
я реален словно
подтверждённая числом
каменная догма
пусть цветут мои стихи
не в садах на ёлках
как, допустим не грибы,
а пыльца на полках
то не важно – важно, то
что стихи услыша
все кричат – «пеши есчё»
«жжёшь однако Миша»
« я валяюсь пацталом»
« ржу не мОгу» – это
лечит душу бальзамом
бедного поэта
и опять летит вперёд
за стихами время
муза пульсом частым бьёт
по затылку в темя
на затылке темя нет …
лба там тоже нету
но куда там.. я ж поэт!
«дайте ж мне, карету!»
и уже уносят прочь
кони вороные
я хочу увидеть ночь
звёзд глаза косые
слышать крылья мотылей
скрип фонарной стали
слиться с широстью полей
с грустью русской дали
чтобы месяц золотой
чтобы звёзды выше
чтобы строчка за строкой
как… сорняк на крыше
прорастали в серость дней
в тень обычной боли
чтобы ржали всё сильней
боги, люди, кони