Все повторяется, веришь мне?
В какой-то далекой вселенной,
Возможно дежа вю, или в бредовом сне...
После нас лишь история останется нетленной.
29 марта, в половине десятого вечера
Один человек мне сказал, что я для него нечто сильное,
И что-то вечное.
Что не спрятать на полку, как книгу пыльную.
Я стал книгою этой через три года,
Когда весна застучала по крышам.
Это что, такая мода?
Безразличием резать людей,
Которыми сами дышат?
Прочитанная книга, что толку?
Кое-где страницы порваны,
Зверями, что убивают за малейшую склоку.
И грубости в след кричат голосом сорванным.
Жизни поезд куда-то умчится,
Весна застучит по крышам.
Верь мне, все повторится,
Когда весну ты услышишь.
А я для тебя
Прочитанной книгой буду,
Что пылится на полке без сна.
И прикосновение пальцев твоих
На страницах помятых слегка,
Я, увы, никогда не забуду.