В окно вползает утро, новый день...
Не хочется вставать... Не потому что лень...
Давно не сплю...Лежу, с закрытыми глазами...
Что новый, что вчерашний день — какая
разница меж вами?
Все повторится так,как повторяется всегда...
Греть пальцы буду чашкой кофе у окна.
Смотреть на дождь, что ветер притащил с реки,
И, как от капель в луже, разбегаются круги.
При этом думать... думать... о Тебе...
До боли в сердце, до помрачения в душе.
Безумно ревновать, что Ты сейчас с другим.
Ходить, вставать, ложится с именем Твоим...
И «во-вчера» ушла «гражданская война»,
Так безразличны стали, тех событий, времена...
Еще пишу стихи, но скоро брошу это.
Кому нужны «стишки» бездарного поэта?
И не волнует кровь, мне дальняя дорога
Ну что я там забыл, у Золотого Рога?
В чужих краях, где так же, как везде...
Что в Вене, что в Мадриде, что в Кале.
Когда нет цели, нет надежды, нет любви.
Когда до пепла выгораешь изнутри.
И нет вопроса «быть или не быть?»
Наверно я устал так дальше жить...