Я не ставлю последнюю точку
и, хотя атмосферу копчу,
сгондоблённую яростью бочку
на хороших людей не качу.
Как земля мне постелется пухом,
вознесётся душа к небесам,
где Создатель на облаке пухлом
принимает всех жмуриков сам.
Я причалю на краешек робко
и, не выдержав Божий погляд,
соскочу, как с шампанского пробка,
и на душу накинется ляд.*
Перехватит меня на закате
и Творцу возвернёт херувим:
кто прижизненно бочку не катит –
тот посмертно не будет судим!
Ляд* – тоже, что и чёрт.