Давно я знал, что должен умереть,
И к этому готовился заране.
Я представлял, как будет петь
Над гробом дьякон утром ранним...
И вот, теперь, мой бренный тлен
Придавлен толстым слоем глины —
Жена, поднятая с колен,
Под траур прячет прядки иней...
Не пейте много на помин души —
Душа не терпит алкоголя...
Блины сегодня хороши —
Я сам поел бы, да не в волю.
Простите мне, что речь свою
Читаю голосом бумажным...
Я вам когда-нибудь спою,
Хотя пою совсем неважно.
1995 г.