Если...

Если море учится сохранять колокольным звоном разбитых волн, то оно не видит уже огня. Но огонь-то, кажется, не ушёл. Он разверз ресницы, лежит на дне и затылком греет сплетенье рук. И не любит он безмятежных дней, даже крыльев пафосных на ветру. Я ищу пирата, втираю кровь в отпечатки треснутых кулаков, и во мне кипит разноцветный рёв, но рассвет сгорает во мне легко. Я ищу - в распахнутых тихих ртах и в глазах, распахнутых в песнях войн. Крошишь пух доверчивых малых птах, приникаешь к берегу головой. Мой огонь - он ветер, он сон, он свет, он тугая влага, слепая тьма, он морозом, пальцами в рукаве, у запястья - шёлковая тюрьма. Запираю, грею, ловлю, ловлю - и молюсь всей сутью солёных бездн. Я излом, уход из нуля на плюс, ты - мой крест, захваченный Бухарест, мой Багдад, исцвеченный изумруд - и глотает Лета мечи, ключи... Море просит: "Если я не умру...", а огонь смеётся. Огонь молчит.