На улице черные фигурки бегут, торопятся.
И в домах их спешность не остановится.
Молятся, хотя сегодня всё реже.
Всё больше людей подвешено между
работой, семьей, едой и одеждой.
Себя поднимая, осуждая все прежнее,
отступников вешая, но лишь на словах,
резко рождаемых в их головах.
И так же резко высыхающих в прах. Словах.
Всё только в словах.
В спешке без цели в такой же степени,
что и секунды считать, летя в расщелине.
Будущее сознательно губит мир.
Фигурки идут раз за разом в трактир.
Говорил. Это кто-то уже говорил.
По части нового нас кто-то уже победил.
Уже взорвался под носом тратил.
Победил. Нас кто-то уже победил.