Живу на ограниченном бюджете,
не имею ни двора и ни кола.
Казалось бы: откуда будут дети,
тем более-орава, мал-мала?!
О моя муза, непорочная жена!
Стихи- они как наши с тобой дети:
плоды любви, греха, вина,
то, что останется от нас на белом свете.
Истрачу тело, душу на стихи,
рифмуя звуки от заката до рассвета.
И разошлю замаливать грехи
потомство беспризорное поэта.
Не мне, отцу сирот- моих состиший,
за вечным, запредельным где-то кругом,
О Музе моей кто-то пусть напишет:
какой-то дикорос, мол, был ее супругом.