Когда иные в позе стихотворца
Под взмах рукой и красочность словца,
Не лучшей частью тех - побочных Сфорца,
На понт берут, бегущих на ловца.
Когда, живописуя от страдальца,
Убогою стремятся выдать Русь,
Каноны справедливости на пальцах
Являют нам, стремясь нажать на грусть,
Историю трактуя в мрачном свете,
В брутальных исключительнo тонах,
И тыча пальцем в тех, за всё в ответе,
Надменно сокрушаясь: «ох» и «ах»,
Спросить хочу: откуда всё берётся?
Уже ли просто предкам выпал фарт?
Не верю. Плоть от плоти Русь даётся.
Не выиграть, узнав "секрет трёх карт".
Отлиты кем кресты – основы веры,
Отстроены под ними купола?
Малиновой откуда знали меры,
Молитвенно верша колокола?
И кто ковал орудия победы?
Отдал ли сам богатства все Урал?
Кому несли заветы предков веды?
Кто, стоя, в поле брани умирал?
Напраслина и вой – сойдут половой,
Как снег весной откроют благодать.
Расправит грудь Россия лучше "новой"!
Ну, будет, похоронную стонать!