И сколь был ровным его слог –
Столь твердым было его знанье,
О том, что лучше быть не мог
Никто чем он, в стихосозданьи.
И сколь счастливым мог он быть
Так яро веря в то, что лучший,
И что судьба ему сулит,
Стать первым – впереди идущим.
Стать первым в мире изо всех
Кого он знал, и всех, что видел.
Его могли поднять на смех,
Но мысль его никто не выбил
Так глубоко засесть в мозгах
Лишь правда может, как не взглянешь,
Пускай лишь в "гения" глазах,
Но все ж ему ты не докажешь,
Что был, мол, кто-то или есть,
Кто мог с тобою бы сравниться.
Он не считал отнюдь за лесть
Со званьем гения носится!
Быть может от того страдал,
Что был не до конца он признан,
Но кто ж в конце концов сказал
Что был не для того он призван.
Что был он призван не затем
Чтобы поздней вручилось званье.
Что не был он, возможно, тем
Кто после смерти должен получить признанье.
Так вот смотрите ж на него –
Ничуть не глупого поэта,
Счастливого лишь от того,
Что в мыслях был умнее света.
И пусть таким он и не был,
И пусть его теперь осудят,
Пускай от смеха и без сил
Его читатель после будет.
Так вот же он: умом силен,
Своей красою одурманен,
Своим величием пьянен -
Прекрасный Игорь Северянин