Пятьдесят, увы, не восемнадцать, плачет беспризорная душа. Мне б рябиной красной надышаться, нахлестаться браги из ковша.
Без апломба, пошлого кокетства, что трясёт козлиной бородой. Полем, бесконечным полем детства, проскакать на лошади гнедой.
Сесть с гитарой над речною гладью, подкрутить расшатанный колок. А потом свалиться с пьяной бл@ью в баньку, на поджаристый полок.
Раскачать с ней крепи и устои, разогнать предутреннюю хмарь. Пусть грубят ментовски козодои, на луны обшарпанный фонарь.
И на самой грани дня и мрака, где и быль, и небыль между строк. Взвыть бездомной старою собакой, на портвейном тлеющий восток...
Художник Светлана Власенко.