Не напоминай о себе письмами, записками,
Запахом духов, которого не знаю.
В чашку подсыпь мне равнодушие своё.
Души, рассказывай истории, пока не осознаю,
Что все твоё ни капельки, ни разу не моё.
Наверное, было бы мило,
Как у Сафарли
«на широких берегах Босфора…»
Только ты одно мне скажи:
Зачем ежедневно заглядываю в ящик почтовый?
И чего жду от пятиминутного недоразговора?
Остались твои песни на истертом диске, черный чемодан,
Глаза, что со стены сверкают цветом дорогого виски
И бежевый, уютный, давно котом потрепанный диван.
На новеньких страницах старой книги
Пушистым гребнем волн размыт кофейный след.
Через дорогу продают винил, в котором,
Отражая шум тумана, пританцовывают световые блики,
Образуя нотных диалогов красочный браслет.
А ты просто будь, обещаешь?
Огнями, трафаретами или чем еще там бывают?
Льдом на дне стакана, сигаретами, дешевыми газетами…
Таких, как ты, только слепые забывают!
Им, недалеким, так легко соврать,
Признаться в чувствах через запятую.
В кавычках, невзаправду, просто так
Примерить к вышитым лентами лицам сказку «золотую».
И только до тебя не достучаться.
«Спасибо» не отделаешься -
Покорми ими кота.
Все равно, что до Бруклина на своих двоих домчаться-
Такое же пустое…
Моя недосягаемая высота!
Нерастворимая, другая,
Солнцем разукрашенная,
Радуга последождевая,
Стихотворная моя шарада,
Апрельская прохлада,
Ложка подтаявшего шоколада,
Узор граненого стакана!
Из-за кого ночами
Ты вместо снов листаешь гладкие страницы океана?
Уж он-то точно знает, как ты пахнешь,
В какой из понедельников ложишься рано спать.
Как нежно среди ночи обнимаешь сладко-сладко,
Что любишь поздним утром на ухо шептать.
А я лишь то, как, запивая виски колой,
Ставишь чайник,
На выходных - коньяк
И пять подряд страшилок на ночь.
Как одеяло ненавидишь заправлять в пододеяльник
И забываешь то, что обещаешь
Напрочь.
А как бы хотелось просто
Сделать утром для тебя французские тосты
С мягким маслом и клубнично-вишневым джемом,
Испачкать поцелуями пепельно-сахарную простынь,
С балкона кормить голубей вчерашним хлебом.
Прости, что не звоню тебе ночами,
Не оставляю сантименты из открыток под дверьми
И не дарю цветы.
Ты их не любишь, помнишь?
Притворялась?
Конечно, притворялась.
Это как вырвать из блокнота
Исписанные в каждой клетке пергаментно-промокшие листы.
Запутаться в клубке из трёхколёсных дней.
Заснуть в кино-пародии о дружбе и любви теней.
Приспособиться к «среде обитания», как камбала.
Да просто меня никогда не было в ней,
А она во мне всегда была!
весна 2013