Сорок первый – година лихая,
В нём война грудь на части рвала.
И от взрывов земля полыхая,
На защиту сынов позвала.
Провожая в бой, жёны прощались,
По щекам, как с берёзки слеза.
Над рекою плакучие «ивы»,
Всё хранили парней образа.
Богатырскою силой Иваны,
Прославляли великую Русь.
И неслось с фронта эхом туманным,
Обещанья родным: - Я вернусь…
А поля все в цыганских ромашках,
Обещавших судьбу предсказать.
Шли с войны письма - малые пташки,
Убеждая всех верить и ждать.
Похоронки, как чёрные вороны,
Неба синь затмевая крылом,
Извещали, что жизни оборваны,
Накрывая жён вдовьим платком.
Но стояла несметная сила,
За сынами родимой страны.
То - земля, та, что с детства вскормила,
И глоток родниковой воды.
И любовью, от пули хранили,
Письма тех, что клялись защищать.
Строчки нежные раны целили.
Ждали дома подруга и мать.
Сорок пятый год миру поведал:
Что не сломлена Русь, будет жить.
Над землёю гремело: ПОБЕДА!
Этот день никогда не забыть.
На полях опалённых войною,
Вырос первым цветком, невзначай.
Как защитник вознёсся стрелою,
Возрождающий жизнь, иван-чай.