Когда пишу стихи
В обычный день,
Не жалко ни себя, ни жизни, ни дыханья,
Ни матери, ни нашего с ней сына.
Как если молотком по клавишам рояля
Старинного бить сильно.
Слышу свои стихи. Слабые, злые.
Больные белые буквы.
Мутные, полуживые, сырые.
Слова-калеки, зомби-звуки.
Речь моя - разлитая боль,
Размазанное одиночество,
Нереализованности сталь,
Невозможность творчества.
Как же жить этот день,
Как же быть, и сколь долго ждать ?
В мире я - от себя самой тень:
Обречена вокруг тела блуждать.
04.05.13