Ворона пела скрипло, от души.
Она будила солнце всякий день.
И просыпались в зыбках малыши,
и резонировали карку камыши,
и ничего про тень не знал плетень.
И все хотели птице дать пинка,
и сцены растоптать замшелый пень,
намять певунье белые бока,
но солнышка двуколочка легка,
уж щупал луч во крыночках плетень.
Ах, крыночки! Вы – до, ре, ми, фа, соль.
Сыграть бы – да кусачий в будке Крез.
Понизит ноту радости бемоль,
в объятьях стиснет сладостная боль,
но, каплею спасительной, диез.
Привычно, в унисон крылами бьют
простынки, гусь, корова и главбух,
и весел рукомойника салют,
зевает «о работе» сонный люд,
и на плетень орлом летит петух.
И будет так сто, двести, триста лет…
Да только числа эти – ни о чем.
Покуда солнце миру дарит свет,
вороне белой за него держать ответ,
а мы встречаем Бога куличом.
5 мая 2013