- Эта… Чё ты? Тут снова опять,
Подпираешь двери уборной? -
дядя Коля мат – перемат.
- Все тоскуешь по славе народной?
Говорят, Петруху читал
И сонеты про малолетку?
Все скребешь по бумаге перышком,
И связался с какой то пипеткой?
Инвалид по уму или хворенький?
Посмотреть на тебя – вроде трезвый,
По бульвару с соплюхой шататься?
За неё, слышь, кого-то зарезали…
- Дядя Коля, подвинь сапог,
не дыми своею цигаркою.
И не Петькой звали его,
То старинный поэт Петрарка.
Зря не слыхивал никогда
Про Петрарку, да про Лауру,
Не таскался он, а стихи писал,
И она не сопливая дура…
А того, на соседней улице,
Били семеро по другой причине
И совсем его не зарезали -
Ткнули ножиком перочинным…
У меня в коммунальном быте
Хоть убейся - другого нет места.
Я не Пушкин и не Шекспир,
Чтоб писать с одного присеста.
На бульварной аллее, намедни
Переждали с ней дождик под аркой
Писанину свою ей читал
От дождя вся распухла тетрадка.
Для тебя - малолетняя кукла,
Подавай только баб тебе сдобных…
- Дядя Коля, иди куда шёл -
За зеленой дверью свободно.