Она мне не ровня. Не лучше. Не хуже.
А просто другая: запястья поуже,
И губы нежнее, и запах чуть слаще,
И шепчет она «Я люблю тебя» чаще.
Вы делите ночи и, дни разбивая,
На «до» и на «после», сливаетесь в танце
Любви неминучей.
А я – не такая.
Ты сделаешь больно – я сделаю круче.
Мне с юностью этой уже не расстаться,
Но хочется выть, и перечить, и резать...
И, чаем сжигая озябшие пальцы,
Смотреть киноленты Мартина Скорсезе.
Мне хочется плюнуть на все предрассудки...
Нет в сердце для боли свободного места...
Проносятся мимо четвёртые сутки
И падает страсть с погоревших насестов.
Немало осталось.
Возьми её руки...
[Целуешь её, будто давишь окурок...]
Найди от страданий / от боли / от скуки
Другую такую
Влюблённую дуру.