Любовь, она наверное, чиста,
Прозрачна, как слезинка на ресницах,
Что катится, горчит собой уста
И тает, растворяясь в наших лицах.
Но всё равно она оставит след,
Как кисть, которой красками рисуешь.
Ведь даже ночь, что растворяет свет,
Не зачеркнёт собою наших судеб,
Не смоет в нашей жизни торжества
Морщин, что отпечатались на лицах.
Любовь чиста, поэтому жива.
И каждый день, как белая страница.