Так много тех, которых не спасти
Инъекцией, разрядом... Просто словом.
Кому за это говорить "прости",
Когда звук фразы в горле липким комом?
Язык немеет странной тишиной...
Отрезать к чёрту, вырвать с потрохами.
И пожелать себе судьбы иной -
Мир не спасти ни прозой, ни стихами.
ДорОги дОроги рельефом лет,
Следами, что ведут к конечным целям.
Но льют дожди. Вода смывает след,
Как нас самих с дорог смывает время.
И прорастает сорная трава,
Как ветошь мыслей. И, свой путь отсрочив -
Я вновь слова сплетаю в кружева.
Но много нас - сидящих у обочин,
Который год, который год подряд!
Не изменяя ни судьбы, ни позы.
К чему инъекции, к чему разряд?
Мир не спасти ни рифмой и ни прозой...