Давай подумаем — что дальше?
Какая цель? Какой сюжет?
Зарыться в ил житейской фальши?
Иль воспарить, поверив в бред
Своих стихов? В их гениальность?
А плата за прозренье — смерть.
Но ведь у каждого тональность
Своя. Всех судеб не иметь.
Что прозябать? Копить личины?
В гробу обои поменять?
Да мир не изобрёл причины,
Что б мне стихов не сочинять.
И рад я верить в иллюзорность,
Не разбирать где явь, где сны,
Поэта роль для тех позорна,
Чьи маски сыты и красны.
А мы в материю не верим —
Безумцы, Лели, голытьба —
Мы как доверчивые звери
Идём и знаем, что судьба.
6.06.1998.