Маленьким клинком под ребра
Междометие взлетает
Между стекол, все продрогло
И молчит слепой. Картавит
Март, рассказывая сказку
О победах под пологом
Времени. Ай да на Пасху!
Перекрестимся в дорогу!
Посох в руки! Поступь тиха!
Я пойду по краю поля.
Опрометчиво красива
Вера в небо! Бог с Тобою!