Усталый вечер - монитор, пижама, пару строк в статью.
И ни на что уже нет сил. Но руку тянет вдруг к нему...
Пластинка тонкая, она способна всю хандру прогнать,
Когда меж пальцев скреплена, то тут же хочется играть.
И даже если инструмент не рядом, или зачехлён,
В уме уже звучит мотив, и строчки - словно батальон -
Бегут, играя, в голове, и всё внутри спешит взорваться...
Быть может, странно с стороны за этим наблюдать пытаться,
Но в сердце музыка звучит, и руки с воздухом играют,
И, как по волшебству, сей мрак в обитель счастья превращают.
Всего-то - тонкая пластинка, зажатая в одной руке...
Но сколько в сердце пробуждает, вручая душу Музыке!
Жарова © 2013