Однажды граф Рифмоплетецкий,
Плененный славою поэта.
Решил в наивности простецкой
Слагать стихи, писать куплеты.
Чесал затылок, мял бородку,
Потел от сложности работы,
Поскольку граф любил лишь водку
И жанр армейский – анекдоты.
Где чувства жар? Где ясность мысли?
Приди, откройся графу Муза!
На кончике пера зависли
Слова от графского конфуза.
А дальше стало вдвое хуже
От вас я этого не скрою.
Под креслом вдруг сверкнула лужа,
Истек наш граф тугой струею.
Итог такой – смеялась муза
И лиру унесла с собою.
Не подарив ни честь союза,
Ни славы нашему герою.
Его творения напрасны.
Звенят как гири из железа.
Не пробудить в нас чувств прекрасных
Словесным этим энурезом.
Напрасно лавров ждет от света.
Не понял мыслью граф убогий,
Чтоб стать блистательным поэтом,
В страданьях слушай Голос Бога!
А коль не слышишь, так молчи!
Молчанье дурь твою излечит.
Ведь недержание мочи,
Как недержанье глупой речи.
Стихи писать – не рэп плясать
И не мурлыкать томной кисой.
Пытался граф стихи писать
А получилось, что пописал.
Над дураками на Руси
Не властно время и пространство.
Прости нас, Боже, и спаси
От лени и от графоманства!