...и лови мои фразы,
Грустный телеграфист.
Я их хрипло шепчу
На последнем дыханье.
С каждым скомканным разом,
Шагом, скрученным в твист
Я ему настучу
Пару строк на прощанье.
"Ты катись спелым яблоком
По дороге в весну,
В мир, где сладко и пахнет
Перетёртой корицей,
Где тебя будет ждать
Эта дура-девица.
Только дальше.
Как можно.
От меня.
Как-нибудь."