Всякий раз остаются, когда два языка срифмовываются - отметины на сосудах сердца, отметины на полях тела. Они, как дневник уходящей недели, уходящей в поисках тишины - схлопываются, слипаются страница к странице, пренебрегая призраками прошлого и будущего.
Признаком бытия остается работа. Зевота больше не в счет. Она непроглатываема и тянется медленно, сквозь сложенные в трубочку губы - тише...тише... Я складываю пасьянс из целей, больших и маленьких – не то, значительных и незначительных – неправда. Игра с разноцветными точками - всего лишь.
Бесконечный пасьянс убивает бесконечное время, где кресло-качалка - орден за заслуги в смертельной войне со временем – тоже спланировано, как и закаты.
Не буди меня больше чем сейчас. Больше времени мне не осознать. Меньшее его количество - меня поработило: несколько часов объема судьбы. И вот Ныне, пресно существующее и длящееся на передовой момента – зевота (и она не в счет, как ты помнишь), старательно перекраиваемая по лекалам из множества разноцветных точек, зевота - которую я тяну медленно, сквозь сложенные в трубочку губы - тише...тише...Чтобы чувствовать ее истонченное, неподражаемое безвкусие...