Девятнадцатый апрель. Вечер.
Не твоя рука по гладкой коже,
И утешить тут себя нечем,
Да и оправдать тебя - тоже.
Безучастное "люблю" где-то,
Но и ты не сам теперь, быть может.
Вновь чужим вдруг станет это лето.
Да за что мне это всё, Боже?
Мы привыкли всё латать и клеить,
Но не с теми. И под сердцем гложит:
Утомительно без веры верить.
Кто любил - забыть уже не сможет.
Я к другим делаю шаг несмелый,
А ты делишь с кем-то своё ложе.
Просто глядя в потолок белый,
Я скучаю по тебе...
Ты тоже?