О, сколько ран на сердце незаживших!
Они мне жить спокойно не дают.
Нашли ведь место, и устроили приют.
Они – исток морщин, избороздивших
Мой лик – стал не по возрасту он груб.
Лишь освещает его редкая улыбка,
Когда играет изумительная скрипка.
И что фальшивит иногда – ведь люди врут.
Или – весной. Когда цветёт подснежник,
И дарит солнышко нам первый блик,
Моя душа рождает новый стих.
И ветерок порхает, как волшебник.
Развеет грусть он лёгкими крылами,
И, может, ранка в сердце заживёт,
И там растает, согревая душу, лёд.
И звёзды ярче вспыхнут вечерами.